Festa dei broli, della frutta. Quali festoni nelle lunette dei della Robbia, a grappoli l’uve, le mele, le pere, le cotogne, le giuggiole già velate di brina, e le cazzeruole, le nespole maturano in fretta ai primi temporali bislacchi avanti che venga la grandine; quando le sorbe, rubate agli uccelli di passo, con una guancia di fuoco e una verde, si colgono acerbe da maturare in solaio giorno per giorno.
La pernice rossa ai margini della selva, resta estatica a fissare il Sole che tramonta, e non capisce.
Ricorda col cuore, non con la mente. Come i cervi.
Le sere in cui il cacciatore ode per le solitudini mosse dal vento il vasto rumore d’una folla antica, d’un bosco sacro.
Anch’egli ricorda e non rammenta. La nebbia violacea che è fuori, è anche in lui.
In alto, ammantato d’oro e di ferro, con la bilancia e la spada, San Michele frena il drago dalle molte teste e conguaglia la luce e le tenebre.
La pernice rossa ai margini della selva, resta estatica a fissare il Sole che tramonta, e non capisce.
Ricorda col cuore, non con la mente. Come i cervi.
Le sere in cui il cacciatore ode per le solitudini mosse dal vento il vasto rumore d’una folla antica, d’un bosco sacro.
Anch’egli ricorda e non rammenta. La nebbia violacea che è fuori, è anche in lui.
In alto, ammantato d’oro e di ferro, con la bilancia e la spada, San Michele frena il drago dalle molte teste e conguaglia la luce e le tenebre.
Fabio Tombari: I mesi - Settembre
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